Pozzanghere sporche riflettono luci al neon lampeggianti mentre una profonda e pressante melodia jazz aleggia pesante nell’aria. Un cappello di feltro zuppo di pioggia giace nella grondaia.
“Sono stato tradito, o sono stato io a tradire?” si chiede il detective ricoperto di lividi, parlando più a se stesso mentre si rialza a fatica. “Forse non ha importanza, anche i segreti hanno i loro segreti in questa città e dovrei sapere che non ci si può fidare di qualcuno così gentile.” Il gusto amaro del tradimento rende sempre la verità ancora più difficile da mandare giù.
Ora restavano solo due cose da fare: assicurarsi che quella canaglia doppiogiochista avesse ciò che si meritava, e non dimenticare il cappello.
